Hasta que llegue el bondi (II)

De repente: un charco de agua, un mini lago en la montaña –los adoquines- y la sensación que recorre los nervios desde mi pie hasta mi cerebro y este traduce en -¡oh no, agua, qué frío!- así de estúpido suena por momentos mi cerebro; no es invierno, pero hace frío, en este momento quisiera volver a Sofía.

Intento agarrar el hilo que me lleve de nuevo a ella, pero no está, lo perdí o nunca existió; la avenida continúa su trayecto y teniendo los bondis yendo como yo hacia Plaza Italia, me siento empujado por ellos a seguir caminando, empujado por la incoherente marea popular.

Las nubes que me seguían desde hace rato ahora están por romper en tempestad, el frío y la lluvia son el marco perfecto para hacer de esta caminata, algo tan dramático y existencial –tan cliché y banal a la vez, pensado desde la imagen repetida de cientos de películas que aparecen en las pantallas sin saber muy bien qué se quiere mostrar- que, si me estuvieran filmado, hasta podría aparecer en el BAFICI y me verían muchas personas culturosas, de esas que habitan esta ciudad de librerías, teatros, cines, cabarulos y bailantas.

La lluvia ya cae sobre nosotros y ante un cartel de una casa de accesorios femeninos que parece una cascada fría e imponente no puedo evitar recordar la foto Black Moon, de Christy Lee Rogers; en ella:

Los cuerpos van chocando bajo el agua mientras la imponente ciudad de la Atlántida se hunde bajo las aguas oscuras y congeladas del mar; como luego será en Pompeya, bajo la ceniza sofocante, el tiempo se detiene en cuanto la ciudad cae bajo el poder de la naturaleza.

Ellos solo pensaron que era una lluvia estacional, ellos solo pensaron que era humo saliendo de la montaña; la vista matinal de las nubes grises cubriendo el cielo se transformó en diluvio y el humo intrigante saliendo de la punta de la montaña en erupción; mientras que los que debajo la veían todavía creían que la ciudad era una fortaleza inexpugnable incluso para las fuerzas inhumanas de la naturaleza, los electrones se agitaban en las nubes cargadas y el interior líquido de la tierra comenzaba a avanzar por los canales subterráneos presionando por salir.

La ciudad da sus últimos gritos antes de caer en el silencio y la nada que la cubrirán por siglos y siglos; que la harán inmortal mientras agoniza llenándose de agua o petrificándose sus pulmones.

Luego de Pompeya quedaron los romanos, su Imperio y su pax, también occidente y su civilización de cruzadas y baños de sangre; luego de la Atlántida, para todos los que la han tenido en su mente, que la han soñado en una incomprensible pesadilla en una noche otoñal, sea de este o de aquel lado del mar, quedó marcada sobre la mente humana, la posibilidad cierta, constante pero ignorada, de que todo de repente se acabe, se escurra por las alcantarillas, si es que las bocas de tormenta no están demasiado tapadas, se vaya todo por los cauces y vuelva al mar, navegando en la lluvia que cubre el planeta.

En algo que no se sabe si es una orgía, o una pelea por el control remoto del momento, los ojos del tiempo capturan la imagen de los últimos atlantes, amontonados, policromáticos y desnudos entre la luz más brillante y la oscuridad más profunda de la mente humana.

Cuando Buenos Aires se termine por ahogar con las aguas turbias del Río de la Plata, cuando los sedimentos, que este cauce trae desde el corazón de selvático de América del Sur, se depositen sobre los edificios, las estatuas de tantos hombres muertos y nombres que no se sabe a qué hacen referencia, los bondis y los taxis en medio de las avenidas, los hombres y las mujeres, que cenaban en sus livings, cagaban en sus baños, cogían en sus camas, sus perros bobos y sus gatos mezquinos, solo algunos de nosotros quedaremos para continuar el mito de la reina del Plata; un pueblo perdido en tierras extrañas –el interior o el resto del continente- gritando histéricos, callando paranoides, deambulando esquizoides, hablando de un lugar perdido que no se sabe bien si existió o no, un lugar vacío para muchas mentes, que Wikipedia no puede cubrir.

Odio que la gente diga Baires; esa sola palabra justifica que los porteño-bonaerenses seamos odiados por el resto de nuestros vecinos planetarios; Baires es disfrazar este lugar de lo que no es, ocultar los gritos ahogados de hambre, ocultar la angustia y la soledad de los cuerpos apiñados entre sí; Baires es ser uno más, en una ciudad de idiotas.

Quisiera encontrarme a Sofía en una esquina, que aparezca desde algún callejón oscuro y me abrace; que la ciudad desaparezca por un segundo, ser un idiota contento entre sus brazos, pero ya casi llego a la esquina de la calle República de la India y no quedan más esquinas en mi recorrido frente a las rejas del zoológico sino hasta la extraña conjunción de avenidas en Plaza Italia.

Del zoológico podría decir muchas cosas, del encierro de los animales, de su uso para el entretenimiento, su sometimiento a la maquinaria aplastante del ocio de la supremacía genética del ser humano frente al resto de los seres conocidos del planeta y sus alrededores, podría querer liberarlos a todos como en 12 Monos, pero tan o más preocupante que la condición moral del zoológico de la ciudad, o el de Luján o Temaikén, creo que deberíamos comenzar a prestar atención al zoológico humano.

Los gimnasios con grandes ventanales que dan a la calle son la primer imagen que se me viene a la cabeza cuando comienzo a pensar acerca de los zoológicos humanos; los proyectos televisivos Gran Hermano, podrían ser considerados como otros de esos lugares de encierro y espectáculo.

Hay un gimnasio que me llama poderosamente la atención, dado el tamaño que tiene, la concurrencia que a casi toda hora del día hay en ese espacio húmedo por el sudor en el aire y pegajoso hasta la viscosidad de los fluidos más extenuantes del físico humano: el gimnasio del Club Huracán.

Un gran ventanal, frente al gran Parque Patricios, de los pocos parques “grandes” que hay en el entramado urbano de la ciudad, media entre la calle y el interior de esa jaula del espectáculo.

Las personas que se dedican a hacer musculación –mucho más complicado es en ese caso, porque ahí surge la intrigante cuestión de por qué alguien querría convertirse en un monstruo anabólico de fibras musculares tensas- están, de alguna manera justificada, para estar ahí dentro, exponiendo ante el resto de los seres a los que les importa un gramo más de tejido muscular en el cuerpo, frente a un gran ventanal que transforma la actividad física de ellos, en un espectáculo para todos los que pasen por enfrente; sin embargo, la mayoría de las personas solo va a hacer cinta o bicicleta fija al enorme gimnasio del club.

Eso quiere decir que esa enorme cantidad de personas se encierra a sí misma dentro de un lugar con tres paredes y un enorme ventanal a correr en un aire casi sin renovación, entre tantos otros que hacen lo mismo que ellos, mientras ven un gran parque, de altos árboles, de pasto, de amplias veredas sobre las calles y la avenida que lo rodean, a pesar de sus rejas, a pesar de no ser una instalación verde sobre la opacidad del pavimento, a pesar de que todos los seres que lo habitan, árboles e insectos incluidos, están en cautiverio, han nacido, se han criado y morirán ahí adentro, prefiere seguir ahí, encerrado entre sus auriculares, respirando los vapores propios y ajenos, en vez de estar en el parque.

Otra cuestión interesante acerca de ellos, es que prefieren el movimiento fingido de kilómetros andados sobre el mismo metro cuadrado, la x cantidad de revoluciones por minuto que puedan hacer en la bicicleta, antes que el movimiento real de sus cuerpos en alguna dirección real y no en la repetición topográfica de la cinta giratoria de plástico bajo sus pies; esa gente no busca el movimiento, busca aumentar los dígitos del contador de metros en la pantalla digital del aparato sobre el que corren día tras día.

La cuestión con los Gran Hermano, lo que los convierte en cosas más específicas en el ámbito de los animales enjaulados, es que son más parecidos a los animales entrenados de los parques temáticos como Mundo Marino, más que la quedada y lamentable imagen de los monos sacándose las pulgas en medio del barrio de Palermo.

Porque aun si no lo estuvieran –cosa que dudo seriamente, por lo menos en el caso de los que se han hecho en este país- muchos de los Gran Hermano parecen guionados por los mismos escritores de esas telenovelas anodinas por la repetición de sus romances, temporada tras temporada, entre canal y canal, por la repetición de actores que caen en la sombra de su potencial dramático interpretando galanes, y actrices preciosas que son tan malas y conchudísimas o buenas e inocentes, en el prime time nacional y popular de cada noche; así, los participantes de estos, angustiantes por falta de la libertad de que alguno de todos ellos decida matar al resto, realities, son los seres humanos más parecidos a las orcas, delfines o lobos marinos que entretienen tanto a padres como a hijos o abuelos en esas jornadas vacacionales de ocio y tiempo rápido en los acuarios de todo el planeta.

La única manera de hacer interesantes los proyectos Gran Hermano, es liberando a los participantes de las ataduras del rating y la producción de contenidos televisivos basados en el romance idiota de las personas que aparecen en la pantalla de tubos catódicos, plasma o LCD que habitan los hogares como las personas; liberando los impulsos hobbesianos de los participantes, eliminando a los guionistas y creando condiciones de supervivencia, el circo humano de TELEFÉ, sería tanto más interesante como trágico y peligroso.

Por momentos, creo que hacia ahí nos direccionamos; por momentos, creo que ya estamos ahí desde hace un largo rato ya.

Mis pies siguen paso a paso, la boca del subte que está en la esquina de Las Heras y Santa Fe me llama poderosamente la atención; escondida entre los árboles de la avenida y con el fondo verde del jardín botánico detrás, a solo metros de un kiosco de diarios, bajo los efectos, hermosos y profundos, del THC una vez lo confundí, en un rapto pictórico de la mente, con un plano fílmico woodyalleniano; soy porteño-bonaerense y “culturoso” no hay forma en que pueda evitar el salvaje esnobismo todos por Allen en esta ciudad; muchos de ellos todavía esperan que Buenos Aires se convierta en escenario de esta faceta europeísta de Allen.

-¡Nosotros no hablamos francés pero nos parecemos a París, hay “españoles” e “italianos” por todos lados acá, nos parecemos a Roma y a Barcelona, filmá la Avenida de Mayo, Callao, Las Heras, Alvear o Del Libertador, filmanos Woody, te amamos, filmanos!- se puede oír retumbando en la cavernosa estructura craneal de estos porteños seres; ojalá que ante la pregunta de algún chauvinista periodista argentino en una entrevista de preestreno, Allen diga que nos odia, que nunca va a pisar Buenos Aires, a muchos los calmaría un poco; como nenes enojados refunfuñarían y dirían ¡Ufa! por el resto de sus días, esperando que Allen se arrepienta de sus dichos; Amelie y Woody Allen son fetiches culturales de la porteño-bonaerense juventud culturosa clasemediera.